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Con la feria de Málaga ocurre como
con las procesiones de Semana Santa: que, de cuando, en
cuando “se moja”. En el caso de esta lluvia de agosto, los
fiesteros rabian e increpan a los cielos nubosos, pero es
raro el que, unas gotas, les retengan en sus casas. Igualito
que en los pasos abrileños, aunque, muchos tronos se quedan
sin procesionar por miedo a que se dañen las piezas de
imaginería a las que, a diferencia de los borrachos y de los
bebedores, el agua no templa los ánimos y despeja las
neuronas, sino que daña la policromía y los mantos bordados.
España entera parece que se moja, con el riesgo, en Galicia,
de que, el agua arrastre las cenizas y lleguen a
contaminarse los acuíferos y los criaderos de mejillones. Ya
ven, para mi que, las cenizas, no eran contaminantes y ahora
resulta que sí, que pueden incluso llegar a la categoría de
“vertidos” como en el caso del Prestige y su apestoso
chapapote. “Nunca llueve a gusto de todos” dicen y comentan.
Para mi gusto, paso de la lluvia, por exagües que estén los
pantanos y embalses, prefiero el sol tórrido agosteño y
verlo ponerse a las nueve en punto de la noche por detrás de
la Cañá de los Cardos y que la visión sea desde la terraza
del hotel Cohiba en el paseito marítimo de Pedregalejo, que
es cutrecillo, pero tiene un encanto marinero y una terraza
para mí especial porque ponen batidos tan cremosos que, la
cucharilla, se queda de pie en la copa y también zumos que
serían fabulosos, refrescantes y fantásticos, si no
estuvieran fabricados con las insípidas frutas de cámara
frigorífica de la que disfrutamos los andaluces. Será que, a
fruta fetén se va directamente para la exportación, pa
vendérsela a los guiris a precio de artículo de gran lujo y
aquí nos quedan las sobras que no quieren los europeos.
El levante nos trae masas de nubarrones desde el Estrecho,
refresca y llovizna hasta en la calurosa Sevilla, donde
parece que pasan los estíos a 45º a la sombra, casi sin
poder respirar y encima el ayuntamiento manda talar árboles,
igualitos que los babosos casposos de Málaga que nos han
dejado el parque sin sombra y han tenido que instalar carpas
para que la gente pueda atravesarlo bajo una especie de
palios y sin desmayarse más que lo justo por el calor.
Lluvias de agosto en la península y veraneantes con los
instintos de un gato rabiando porque no apetecen cielos
otoñales, ni fresquito húmedo de ese que hace que te tengas
que echar una rebeca o ponerte una manguita, eso está bien
para las autonomías del norte, por lo esaboríos que son,
pero a nuestro ánimo bullanguero le cae como tres patadas en
los cojones y nos amarga el instinto y el instante. Además
no son lluvias cálidas y caribeñas las de este año, sino que
refresca y fastidia el sentido, acuciados, encima, por unos
escaparates que tienen el mal gusto de comenzar a vestirse
de colores de octubre en un avance de la moda
otoño-invierno, aunque la gente guapa que se ve este verano
en la cárcel de Alhaurin de la Torre para visitar a sus
familiares malayos encarcelados, van uniformemente luciendo
bronceado de yate, rubias y con mechas ellas y con bermudas,
mocasines de piel flexible y camisas preferentemente de
color rosa y con las mangas arremangadas ellos. Mucho
pijerío es el que se vive en la prisión malagueña, los
elegantes visitantes dicen venir de Marbella, los menos,
porque Marbella no es lo suficientemente exclusiva y se ha
quedado para árabes y rusos millonetis, vienen de Sancti
Petri y de Sotogrande o de Sanlúcar de Barrameda que son
destinos del españolito-chic con pretensiones. Mis primos
que son mayoría en los centros penitenciarios, es decir, la
gitanería, se hace lenguas de “los pelucos” y la elegancia
de quienes comparten con ellos las largas esperas en la sala
de familiares y comentan que ojalá tuvieran ellos los
dineros de los malayos, aunque no dicen ojalá sino “aolá”
que es como se dice aquí y resulta más fácil de dicción,
aunque a ustedes se les antoje inarticulable vocalmente.
Inasumibles las rachas de llovizna en plena feria, mal humor
generalizado, trajes de faralaes que cubren pero que acaban
pesando el doble y también el doble de accidentes porque, a
las clásicas libaciones de los bebedores (aquí es más sutil
llamar a los borrachos de toda la vida, cuando son “gente
bien” “bebedores sociales” que es más fino y no ofende) y
por los patinazos y los derrapajes de coches y motos que
zigzaguean por doquier haciendo malabarismos sobre ruedas y
poniendo en peligro a los viandantes.
Los ánimos son veraniegos y la estación se hace
excesivamente corta si pensamos que, el próximo mes es la
vuelta al cole y para muchos la vuelta al trabajo y el
regreso a una rutina que, a principios de noviembre, hace
que se comiencen a añorar las Navidades. Tempos fugit, ponía
en los relojes antiguos de carrillón, pero fugit de verdad y
pone de una increíble mala leche, porque no está el cuerpo
equipado ni tenemos los biorritmos preparados a la oscuridad
más temprana ni al cambio de la hora que, en primavera,
ilusiona mucho porque anuncia el veranillo pero que, en
otoño, llega a deprimir y para evitarlo en mi caso, tengo
que ir en busca del doctor Quiroga para que me cambie de
antidepresivo y me recete el Dobupal que me han soplado que
suaviza las neuronas y mima el sistema nervioso en las
clásicas fluctuaciones de humor de los cambios estacionales.
Lluvia de agosto que hace suspirar por un buen Terral
ardiente remojado con mojitos con sus gotillas de ron para
la juventud y por batidos de piña colada para los abstemios
como lo es servidora. Da esperanza el saber que, pese a este
paréntesis de acercamiento otoñal, aún queda agosto para
sentirlo y vivirlo, la lluvia es una anécdota en plan mala
uva meteorológica, pero la regla , gracias al buen Dios, es
aún el sol.
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OPINIÓN / ESPAÑA CAÑÍ
