Mis cosas
 

ADE
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Tenemos un hospital nuevo que se llama “Hospital Universitario de Ceuta”. Hasta aquí todo perfecto porque, sin lugar a duda alguna, Ceuta necesitaba por su aumento de población un hospital acorde con los tiempos que corren y donde, una vez por todas, desaparezca los hacinamientos de las salas donde se tenían tres camas por cada una de ellas. Algo que se quiera o no daba la sensación de tercermundistas.

Gracias al nuevo hospital este hacinamiento va a desaparecer y, con ello, los enfermos, estarán mucho más cómodos, sin necesidad que al alargar el brazo le pegue, sin querer, al enfermo de la cama continua.

De momento, cuando se produzca el traslado de los enfermos al nuevo hospital, eso habremos ganado en comodidad para los enfermos y para los familiares que acudan a visitarlos. Menos da una piedra.

Hablando del nuevo hospital me viene a la memoria una conversación mantenida por dos señoras, mientras realizaban unas compras. Una de ellas, toda enojada, le comentaba a la otra que había ido a una consulta al hospital antiguo, que la habían atendido tres médicos extranjeros que no sabían hablar bien el castellano. Vamos, en una palabra, que ella no había podido entenderse con esos doctores.

Igual la señora, pensé, porque de vez en cuando me da por pensar, que la señora en vez de ir al hospital, se había trasladado a la ONU, por un suponer. Oiga, aquí, como en Granada, todo es posible.

Y uno, si es verdad lo que contaba la señora, se pregunta; Cómo uno de estos doctores extranjeros que no conoce nuestro idioma se puede entender con el paciente que, a su vez, ignora la lengua del doctor.

Y en el caso de que le pongan, al doctor, un traductor, quién es ese señor para enterarse de las interioridades que el enfermo le va a contar a su médico, en la plena confianza de que este es algo así como un confesor y va a guardar, todo cuanto le cuenta, como secreto profesional.

La verdad, por más que lo pienso, esto es un lío que no hay un dios que lo entienda. Imagínense, que uno de estos doctores que desconocen el idioma, le receta unos medicamentos, en los que le dice que se tiene que tomar tres gotas cada quince horas. Y uno que es más bruto que una “arao”, entiende que le ha dicho que se tiene que tomar quince gotas cada tres horas. ¿Quién me compra un lío?.

En fin como todo tiene arreglo, menos el estirar la pata, pues con el tiempo todo se arreglará y nos entenderemos con esos doctores extranjeros que están siendo contratados, mientras los médicos y ATS españoles, están siendo pagados a precio de oro en Inglaterra o el mismísimo Portugal.

Por cierto que con las lluvias que hemos tenido, el hospital nuevo, se ha calado más que un paraguas de un euro. Y en tiempo de lluvia, los pacientes que han de ir a sus consultas, con anterioridad, deberán pedir cita a su médico de cabecera, porque le tendrá que recetar algo para la media pulmonía que van a coger, al atravesar la jartá de metros, al descubierto, desde donde le deja le autobús, hasta la entrada.