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A principios de los ochenta, una
vez terminada la Feria en nuestra pandilla se hablaba con
ansia de que lo proximo con ganas de disfrutar, era el
Trofeo de Futbol Ciudad de Ceuta, un torneo triangular con
un equipo de primera división, uno extranjero y la
Agrupación Deportiva Ceuta, en Ceuta cuando terminaba la
Feria, entraba un sopor y un taró agosteño, que hacia
desangelado el tontódromo de la Plaza de Africa, esta frase
la hemos recuperado algunos de mis amigos de toda la vida.
En plenas vacaciones se nos murió Carlos de Tele, los que
compartimos profesión del bazar puro y duro, nos conociamos
por donde trabajabamos, y cuando su noticia de su muerte nos
sobrecogió, lo recordamos no como de Festejos, si más
entrañable si cabe a los compañeros del comercio, como
Carlos de Tele, con Carlos tenia muchas conversaciones,
amenas y tranquilas, y nos sentiamos a gusto, bien del
Madrid o del Barcelona, y por algún personaje engominado que
daba sombra a Juan Vivas por la Feria, por la confianza nos
poniamos a dar a la charla, en Feria, en la copa del Dia de
Ceuta y hasta en el Via Crucis del Nazareno. Cuando cogia un
taxi después del duelo de Carlos, me subia consternado al
mismo, comentaba la tristeza del adiós de un compañero
perdido, el taxista me decía por aquello de otra confesión
religiosa, que cuando nos llega la hora.... como una manera
extraña de consolarme mi pena.
En Julio, fueron sucesos luctuosos y tragicos por mor de la
gripe A, de cosas del destino y la fatalidad, salía un padre
destrozado pidiendo que una enfermera sufriera lo mismo que
el en sus carnes. Todos eramos enfermeras en ese momento, la
función publica de sanitarios se echó a la calle, a los
politicos les pedian que enviaran aviones de Marruecos, de
la Casa Real, para todo el que muere en patera, el que pide
a la puerta de un bar, al que se pudre hacinado en la cuneta
de un paso del Estrecho, marroquies solidarios somos todos,
en mi comprensión y mi consuelo, al ver aun vecino del pais
alauita, le comenté la frase del taxista, que cuando te
llega la hora... todos somos hijos de Dios, . Guardia Civil,
somos todos , todos somos agentes a bordo de un Nisan Patrol,
la Benemérita, el Instituto Armado, la Pareja que tiene una
estatua en el Muelle Cañonero Dato, nos trajo imagenes de la
Casa Cuartel, de llantos entre escombros, de dos compañeros
asesinados por viles terroristas , aquel mediodia en
Mallorca, Viva España, viva la Guardia Civil, Viva Mallorca,
afin de cuentas son nuestros ,de todos los españoles. De que
unas cuantas pagas de jefes de Estado, dicen que las pagamos
todos, las vacaciones de Zapatero, las pago yo, de Teresa
Fernandez de la Vega, de cuantos contenedores incendiados en
Ceuta, y ningún detenido, de bomberos apedreados, viva Los
Bomberos, Viva La Policia Nacional , Viva la Policia Local,
por mis lagrimas ante el televisor, lloro cuando matan a
patriotas de verdad. Por la rutina, al salir de trabajar, me
decia un compañero de profesión, preguntandome por fichajes
como cualquier equipo de futbol mundial, si al salir de
trabajar, desconectaba y me ponia unos pinganillos en la
orejas, yo querido colega, estoy en politica, ceno en el
Casinillo de La Legión, comparto mesa en La Cortijá, voy al
gimnasio a ponerme cachas, pero que te crees que solo tienes
derecho tu a pavonearte por mis sitios de privilegio, ay
Carlos de mi alma, bajate una nochecita por la balustrada,
que te cuente unas cositas que ha salido otra vez el
engominado.
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OPINIÓN / ESCRITOS CABALLAS
