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Fue el pasado mes de Abril cuando nos cruzamos las miradas,
ibamos tres en un coche, saliamos de rellenar el MARISOL
CENTER, volviamos a nuestros respectivos puntos de venta,
apòstados en las barandas y salientes de la futura apertura,
estaban los hindues tan morenos y zainos que son los que
ponen detrás de los artistas de rellenos, en las películas
de Bollywood, a un compañero mio paisano le digo, mira Piter
ahí estan tus primos, el otro acompañante me espeta, y tuyos
tambien…, tuve que callarme y encogerme de hombros, su
historia era como tantas otras de inmigrantes, este SALADIN
se habia integrado que no era como los otros, Saladin baja
todos los dias del monte, duerme al acoso de perros y
jabalíes, tapado con una manta y mirando un cielo de
estrellas, alla en la India mistica y pasional, vendió sus
tierras, pidió prestamos familiares, dejó su vida diaria y
sus amigos, recorriendo media selva, apareció por Marruecos
y le dijeron que alli en frente en el Tarajal estaba Madrid,
que en nada y menos ya llegaba a Londres, Saladin lloraba y
mojaba su celeste camisa, con lagrimas vivas, cada mañana
sonrie a las guapas caballas como llevan los niños al
colegio, se moja la cara en la fuente del Medinacelli, bien
sabe el que son las manos de Dios.
Sigue su camino de incognito y sube las mañanitas del
Revellin, pregonando las mañanas quien me combra un quince
mil, mañana sale, salpicando las aguas cristalinas,
fuentecitas por doquier, Saladin, se arrima a los paisanos
alrededor de un movil que tiene grabadas las canciones de
los artistas de Bollywood, sentados en la marina, noches de
paz y amor, suspiran el cielo caballa, a las melodías suaves
de esas fuentes que fluyen agua bajo luces de color, esa
melodía que tanto he escuchado desde niño, las canciones que
ponia mi padre en un viejo casete, el me miraba y de emocion
brotaban mis lagrimas, sabia que teniamos algo en comun, yo
mi piel blanca y el su piel morena , la misma patria de la
India corre por nuestras venas,amanece un nuevo dia, un
domingo de estos cualquiera, suspira la gente en Alfonso
Murube, agarrado a un tejado,cerquita del campo, ve la gente
chillar un gol de un equipo blanco que dicen es el Ceuta, la
gente tiene radios en las orejas, juegan el Madrid y el
Barcelona,como Saladin no podia con sus pesares, iba y
echaba una manita a alguno de esos bazares, llevando las
novedades, empujando los carros y muy servicial te espera a
las puertas del centro Comercial, se sentia a gusto y
extrañado entre tantas murumuraciones, se sorprendió que
habia una Alcaldesa llamada Virgen de Africa y salia en
feria por procesiones, que cada levantá al cielo con ella,
la gente suspiraba ovaciones.
Una cabina donde llamar, algun consuelo o una historia que
contar, hoy siento me cuenta una cosa extraña desde mi
tierra, como quince caballas, cantan subidos a un escenario,
dicen que eso es una comparsa , escucha sus coplas y habla
de la Reconquista de los portugueses de una tierra que se
llama Ceuta, paseando por mi ciudad, en esta tierra me
quiero quedar, escuchame amigo Chellarám, que tu tambien
eres de la India, no me olvides tu al pasar, que se afloran
los sentimientos al escuchar mi musica y mi melodía, Saladin
me llamo y cuando me prendan en el monte, se acabaron mis
ilusiones, en un avion sedado acabaré y cuando abra los ojos
estare en Bangladesh ,presa de huracanes y tifones con la
cabeza agachá, todas las noches subo al monte de Ceuta, mi
casita como un bandolero, y un cielo de estrellas,en el
suelo casi acogedor, que poco sabia yo que esto era mi
Ceuta, que bonita tierra, aquí me quiero quedar, que a tus
playas llegan encuentran aquí su hogar, que es la gran
tierra la BELLA DESCONOCIDA.
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OPINIÓN
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ESCRITOS CABALLAS
